Es ist Feuer unter der Erde / und das Feuer ist rein / Es ist Feuer unter der Erde und flüssiger Stein / Es ist Strom unter der Erde / der strömt in uns ein / Es ist Strom unter der Erde / der sengt das Gebein / Es kommt ein großes Feuer / es kommt ein Strom über die Erde…

Ingeborg Bachmann (aus dem Zyklus „Lieder von einer Insel“)

Vulkane, Vulkankrater und Vulkaninseln sind schon seit langem Gegenstand künstlerischer Auseinandersetzung im Werk Werner Knaupps. Der ursprüngliche Farbkanon Schwarz und Grau, wird in seinen jüngsten Vulkanbildern erweitert um das Rot in all seinen Schattierungen – die Aschenfarbe also, die vom Verbrennen organischen Materials bleibt, leuchtet nun im Schein des wieder entfachten Feuers, des Fanals von Gewalt und Zerstörung. Im Wortsinne gewalt“tätig“ ist die dem Vulkan konnotierte Begrifflichkeit: Von wilden Strömen und Schlünden, von sprühendem Getöse, vom qualvollen Abgrund des Elends, von brennendem Meer und Firmament, vom „disastro“ (wörtlich dem „Unstern“, dem schlechten Vorzeichen, dem bösen Geschick, der Heimsuchung) ist die Rede.

Der moderne, fortschritts“gläubige“ [sic!] Mensch mag spotten und das vulkanische Chaos in wissenschaftliche Theorie einhegen – pyroklastische Ströme, die ALLES auf ihrem Weg vernichten, entlarven eine solche Denkweise als „Erkenntnisidealismus“ – eine noch eher zu vornehme Vokabel; Hybris würde es besser umschreiben.

Um die literarischen Zeugnisse wieder aufzunehmen: Der bei den Einheimischen althergebrachte Name des Vulkans Ätna lautet „Mongibello“: etymologisch seit der Prämoderne von dem lateinischen „mons“ bzw. dem italienischen „monte“ und dem arabischen „djebel“ hergeleitet – beides bedeutet „Berg“. Der Vulkan ist dergestalt ein „BergBerg“, mit anderen Worten: nicht „ein“ Berg, sondern „DER“ Berg, in allumfänglicher Bedeutungsmacht. Der neapolitanische Schriftsteller Erri De Luca bezeichnet den Fatalismus seiner Landsleute im Angesicht des Vesuvs als „Aschenschwere“; und Erich Fried dichtet: „Gebranntes Kind fürchtet das Feuer / Gebrannten Kindes Kinder / fürchten das Feuer nicht / … Asche ist furchtlos!“ Eine in ihrer Assoziativität unvergleichliche Sentenz!

Doch blicken wir wieder auf Werner Knaupps Vulkane. Wenn oben von der Hybris gesprochen wurde, so hat sich diese bei Knaupp schnell erledigt: Sein vulkanisches Feuer lässt sich nicht domestizieren; Tod und Vulkan infizieren einander; der von den Ausdünstungen des feuerspeienden Kraters angesteckte und fiebernde Schädel explodiert; der letzte Triumph der Hybris steigt in einer Funkenfontäne gen Himmel; und nur eine verzerrte Fratze, das ultimative infernalische Gelächter, ein entsetztes Erstaunen und dann Verzweiflung, brennen sich dem Schauenden blitzartig ins Gedächtnis, bevor alles, was ehemals menschlich gewesen, der vollständigen Vernichtung anheimfällt, der „annihilatio“ – nichts bleibt. Kein Maler, kein Betrachter, keine Kultur, keine Geschichte: Kultur, so der Philosoph, entstehe aus der Trennung von Faktizität und der Bedeutung, welche der ersteren zugeschrieben wird – der Tod hebt diese Trennung auf. Geschichtliche Abläufe fallen an die Natur zurück; Ewigkeit ist geschichtslos; ein Stillstand der Zeit in Versteinerung.

Der Tod ist das Einzige, was alle Menschen gemeinsam haben; ebenso wohl ihr Hadern mit – je nach Neigung, Herkunft und Sozialisation – der Gottheit, dem Schicksal oder der Natur, wegen deren aller Indifferenz der (aus der Perspektive der Sterblichen:) Bürde von endlicher Lebenszeit und Sterben gegenüber. Vergebliche Liebesmüh: der Römer Lukrez bereits fragt uns, rhetorisch, warum wir den Tod fürchten, der ein Zustand sei vergleichbar dem, bevor wir geboren würden – und den fürchteten wir nicht. Etwas karikaturesk gesprochen: Wer tot ist, lebt ewig.

In Werner Knaupps Vulkanen materialisiert sich der Tod, der Vulkan IST der Tod. Der Künstler zeigt uns ohne Schonung und Beschönigung, auch nicht für sich selbst, eine menschenleer, eine zeitlos und ahistorisch gewordene, Welt.

Das Gedicht der Ingeborg Bachmann, oben angeführt als Eingangswort, ist noch nicht zu Ende: „Wir werden Zeuge sein“, so lautet die letzte Zeile. Vielleicht ist dies das Letzte, was wir tun. Denn das Jüngste Gericht ist in Wahrheit das älteste – seit Menschengedenken, und lange davor. Werner Knaupp erinnert uns daran in seinen Vulkanen – so schrecklich, und so schön!

Atelier Werner Knaupp, Foto © H. Meyer

Vulkan 6, 2021, Foto © W. Mennel